陆月浓收回目光，不为所动地往前走，眼底甚至有些冷淡。阻断的是视觉，那折磨人的歌声却不会停息，仍飘过整条马路的上空，不止歇地灌入耳中，肆虐着耳膜。
“要死了，这个人唱什么唱！”
“是啊，这大马路上，又不是KTV，嚎什么呢……”
身边路过的人，指指点点，无一不厌弃。
“唱就算了呀，怎么好唱这么难听的？”
也无一不费解。
但陆月浓熟稔，这是被质量拙劣的烟酒腐蚀出的喉咙。
日久经年，如同长时间浸泡在阴潮空气里的琴弦，锈蚀由外向内地发生，渗透到至深处。
流浪汉衣衫褴褛，哪怕是倒过来拎着，浑身上下约莫也抖不出几个铜板。难得遇到好心人，施舍三两个子儿，便算走运，但他就这点身家都攒不住，全砸在那些粗制滥造的廉价烟酒上。
按理说，陆月浓对于这颠沛流离者而言，是个不折不扣的陌生人，他不了解流浪汉处世如何，高低贵贱之说是无稽之谈，他从不会无端看不起人。
但唯一行不通的是，陆月浓向来不喜欢那些“毒物”，因而只要是毫无自制力、被它们牵着鼻子走的人，都附赠一份厌恶。
流浪汉无疑就是其中一个。
沿街树上暂留的鸟才不管这些弯弯绕绕，它们分不清人，也不晓得爱恨情仇，只知道这歌喉难听，便抗议般鸣叫出声。
可惜流浪汉听不懂，又或许根本没在意这几声埋没在城市喧嚣之中的啁啾，仍然醉醺醺地走，大喇喇地唱。
鸟儿便更不给面子，毫不犹豫地放弃树枝，扑棱棱飞向高空，成群结队，一只不留。
陆月浓顺着鸟儿的飞行轨迹，将视线升到天际。
阴沉的天气，天色跟着郁郁，分不太出朝暮。毕竟春夏之交，湿意缠绵，雨云纠结，已很长时间不见日头。
云压在城市上，层层叠叠，正耐心酝酿着一场梅雨，天色晦黄，如褪过色的牛皮纸。褐色的鸟成群结队地掠过高空，点缀在上面，像写在纸上的一长串破解不出的诗。
流浪汉穿着双鞋带染成乌黑的破球鞋，在人行道上啪塔啪塔走着，忽地，脚下细微地传来“砰”的声响。他遇到一只被废弃的易拉罐，踢得不远，近在脚边。
流浪汉方才打了个酒味十足的长嗝，舒坦得很，便随心所欲地把易拉罐踢向大马路。
易拉罐怀着一颗造次的心，在空中划出一道弧线，正中在一辆车的侧挡风玻璃上。幸亏车窗坚固且紧闭，没有碎裂更没有造成意外事故。罐子哐当一声，弹飞在车道上。
流浪汉看着这一幕，像是捕捉到极为难得的乐趣，咧开嘴得意洋洋地笑，仿佛易拉罐不再是易拉罐，而是在世界杯上进了网的一颗足球，价值连城。
车主被吓了一跳，但他显然也不是个好相与的，没有忍气吞声，而是降下车窗，探出半个油光水滑的头，暴脾气地骂，三言两语不够解气，慢慢地使上方言，带了脏字，不堪入耳。
如此阵仗，流浪汉也浑不羞愧，就好像天生无所谓面皮，他捋起袖子坐到路边，一同叫骂。