就在那一瞬间，他仿佛看见在那张椅子下，失去重压的弹簧陡然伸直，接上触点，形成回路。就像当年执行暗杀任务时，克格勃的炸弹专家为他演示的一样。没有时间估量判断的后果了。几乎出于本能地，他冲上前，将坐在一旁的Napoleon Solo用力推开。
下一秒耳边传来一声巨响，爆炸的冲击波将他猛地抛到柱子上。一根细钢筋从被炸断的柱子中伸出，穿透了他左手手臂，他用力睁开眼，看见自己膝盖以下全都血r_ou_模糊。人们在疯狂大喊着，四下奔逃，熊熊火焰燃烧着绒缎，刺鼻的黑烟令他窒息。他嘴里全是血，无法动弹。水晶吊灯的残骸向他扑来，破碎闪烁，如同星芒。带着火药味的粉尘如雪片般落在他脸上。 很快，黑幕便降临了。莫斯科的深夜里，父亲的车在雪中驶远，卢比扬卡广场的捷尔任斯基像被雪笼盖。
那是他失去知觉前记得的最后一件事。
中情局特工Napoleon Solo在病房里躺了两天便出院。轻微脑震荡，一点皮外伤，缝了几针，没有什么大碍。他被Illya推出去后，正好落在了柱子后，没有受到冲击，不幸中的万幸。而意大利人阿尔贝托和他的保镖们则没有那么幸运了，当场死亡。他从《南华早报》上读到了这个消息。Waverly告诉他，除了他们，还有人想要那个意大利人的命。这趟水比他们想象的还要深。
随后英国人便再也没来过，只有Gaby还来看他。他向她问起Illya。Oleg来了，她小声说。脸色难看极了，他们说要让他母亲也过来。他紧紧抓着她的手臂，追问个不停，直到发现自己的手在抖，才猛地松开她。她摸了摸他的额头，叹了口气。
“好好睡一觉吧，Napoleon，”她对他说。“等他醒了，我会告诉你的。”
但Illya Kuryakin没有醒。他来到他的病房外，只看见Oleg没有戴帽子的背影。克格勃头儿仿佛一夜之间老了好几岁。就是在那里，他想到了这个民族的牺牲精神，他们无可救药的愤世嫉俗与自毁倾向。 “上午刚做完手术，”Oleg说，看着玻璃内的病床。“大夫们说今夜会很难熬。”
他鼓起勇气走上前去。第一眼他几乎认不出Illya来。红色恐怖躺在一堆仪器间，身上c-h-a满管子。“看，”Oleg轻声说。“他还皱着眉头呢。”
他身旁的苏联男人就像一个疲惫的父亲。“那一定很疼，”美国人带着歉疚说。“他在受苦。”
随后他们便没有说话了。半晌，Oleg说，“我知道你在想什么，Solo。”
他还没来得及开口，那人就继续说了下去。“你在想，”克格勃头儿双臂交叉在胸前。“躺在那里的人本该是你。”
他没有做声，只是看着病房内的男人。那双眼紧闭着，似乎再无法充满渴望地看向他，或责备他。 “我第一次见到他的时候，还是在布达佩斯。”Oleg又开了口。“你要烟吗，Solo先生？”
“谢谢。”他拢起指头，好让那人给他点火。
“那还是五六年的事，”Oleg收回了打火机，眯起眼。“那时克格勃刚分出来，有很多工作需要做。他那时还很年轻，几乎是个孩子。我看到他的时候，他刚杀了人，脸上都是血，手抖个不停。我问他，你在怕什么，Kuryakin？他告诉我他什么也不怕。”
Oleg停了下来，咳嗽几声。
“可是，当然了，他当然害怕很多东西。他害怕被责备，害怕漂亮姑娘，害怕别人提起他父亲——那是个耻辱，是他的污点。可他并不怕死。Waverly打电话给我的时候，我甚至没有惊讶。我早就料到会有这一天的。即使再有一次机会，他也还会那么做。因为那就像本能一样，他只知道他要保卫他的战友，他的同志。您看他，”他换成了俄语。“多坦然。”
Napoleon Solo依旧说不出话。言辞离他而去，有生以来第一次，美国人变得笨口拙舌。 他沉默地看着玻璃墙内的那个人，心电图上的折线稳定地跳动着，但那双眼睛依然紧闭。“我不知道他对你来说意味着什么，”他听见Oleg说。“或许什么都不是。但如果这是你最后一次见到他——他就在那儿，你再好好看看他吧。”
他从医院里出来，走回酒店。人们在他身边来来去去，仿佛这个花花世界里的无数幽灵。在红磡他经过一片墓地，然后是一座教堂。小时候，他那爱尔兰天主教徒的父母曾带他去做弥撒，但在这些年的浪游生涯中，他再未曾踏进教堂一步。但不知为何，那天他走了进去。那是个星期一，里头没有什么人。日光穿过圣坛的彩色玻璃投下来，空明而澄净。就在那片温柔静寂中，他想起了这些年来一直主宰着他的情欲。我太爱你。他又听见Illya低沉的嗓音。随便你怎么支配我好了。
他想自己是多么不知感恩，不懂得珍惜。多年来第一次，他在圣坛前跪了下来，膝盖顶在s-hi冷的木地板上。仁慈点，我的主，他在心底祷告道。仁慈点，我会对得起你的仁慈。
然后他把皮夹里的钱全掏了出来，塞进捐款箱里。走出教堂时，他想到Illya还躺在病床上，全身c-h-a满管子。骑着单车的人从他身边挤过，火车站门前站着提着行李的旅客。一种莫名的孤独感忽然将他没顶。Napoleon Solo不记得自己什么时候曾这么在乎过别人的死活。
一天后的下午，Illya醒了。他们都去看他，先是Oleg，然后是Gaby，然后是Waverly，最后才是他。俄国人半坐在床上，赤裸的胸口起伏着。Napoleon Solo在床边的凳子上坐下，看着床沿，不知该说些什么。Illya的眼皮是浮肿的，他不确定那人是否正在看他。
但最后他还是开了口，“你现在感觉怎么样？”
“没什么感觉，”Illya的声音出乎意料地沉稳。“他们给我打了太多止痛针。”
“老实说，你把我吓坏了。”停顿。“不管怎么说，别——”
“没事。”
“我知道，但别那么急着要去牺牲。”
他感觉到那双眼睛正凝视着他。“因为人们太容易忘记死者？”俄国人问。
“因为那不值得，”他依旧没有看Illya的眼睛。“背朝下躺在坟墓里，多糟糕。要热爱生活，Peril。”
“我不能。”Illya说。
他抬起头，对上了他的视线。“你坐在那里，”俄国人的眼皮微微耷拉着，上面还有伤痕。“我不能。”
仿佛是看出了他的迟疑，他又加了句，“就像在Vinciguerra的工厂的那天晚上，你也不能一样。”
“听着，Peril，”他深吸了口气。“我不是一个很有勇气的人。”
Illya看着他，等他说下去。
“我不喜欢——呃，我不喜欢参加葬礼。”他不自觉地笑了起来，那个老手，那个圆滑世故的美国人似乎又回来了。“什么尘归尘，土归土那一套。我父亲去世的时候，我几乎什么感觉都没有。他们拍电报给我的时候，我正在床上和一个女人鬼混。我回了趟家，扶着他的棺材，站在那里，听他们讲他可敬的灵魂，觉得那实在是无聊透了。他是个清洁工，”他撇了撇嘴。“我一直跟人说他是个股票经纪人，但其实他只是个在华尔街扫大楼的。他确实买过股票，但我出生后没多久就亏穿了本。那天我没有哭，所以我听见有人说我是个没有良心的人。两年后，我叔叔也死了，我去参加他的葬礼——可是你能相信吗？”
他难以置信地吁了口气。“我醉得一塌糊涂，不停地流泪，把所有人都吓坏了。他们说，你甚至都没有见过他几面啊，小子。我想，是啊，我几乎不认识他。那时我才知道，我哭的其实是我父亲。”
“你确实是个没有良心的人，”Illya说。“但我觉得你更像个傻瓜。”
他看着Illya。你看他，他脑海里又想起了Oleg那天的话。多坦然。他想自己现在的模样一定很反常，因为俄国人忽然说，“说点甜言蜜语吧，牛仔。”
他拿起了Illya的手。红色恐怖的手依然是凉的，而且因水肿而大了一圈。“别死。”他想了很久，最后说。他摩挲着他掌内厚厚的茧。“别那么，”他再次说。“急着去送死。”
“你曾经说过，”Illya说。“你不在乎别人的死活。”
“老天，你真残酷，Peril。”他笑了起来。“你真残酷。”他喃喃道，然后瞥见那人眼中有一闪而过的失落。