她在挣扎，但不是他的对手。“他说话吗？”他喘息着问。“还是一声不吭？他叫你的名字吗？”他将手滑上她的大腿根，她拿酒泼了他一脸。他用袖口擦了擦额角，但没有放开她。她用酒杯砸向他，但被他躲开了，玻璃碎在地毯上，没人听见响声。
“您看，”他歪着头笑道。“我拿女人没办法。”
他展平手掌，缓慢但用力地覆上她的小腹，手指朝下。她咬了几口他的手臂，但他没费什么力就把她的嘴扳开了。她痛苦地用俄语恳求着，他的手依然在她小腹上。 “我不是什么罪人，别这么对我！”她恳求道。他继续将手伸进她身下，她绝望地叫了起来，说了句什么，Napoleon Solo猛地放开了她。
“老天，”他说，酒醒了大半。“你为什么不早说？”
她从墙上立起来，整理好自己的裙子。“因为没人知道，”她眼神凶狠地低声说。“也别告诉任何人。”
这是个有孕在身的女人。他知道自己刚才失态得厉害。“那个幸运的父亲是谁？”他问。
她没吭声。
“科里亚金吗？”他说完才意识到自己语气中的醋意。
她瞪视着他。“你简直不可理喻。”
Solo捋了捋额前散落的鬈发。“我看上去是不是糟透了。”
“你就像个疯子，”她说。“不知道的人还以为你跟他有一腿。我知道你是谁，Solo，他们说你很虚荣，只愿意负责公爵夫人。而我不是什么公爵夫人，”她仰视着他。“所以，cao你自己去吧。”
Napoleon Solo看着她离去的背影，撇了撇嘴。
他拿下了那个T.H.R.U.S.H.的出版，Waverly和Gaby也终于找到了香港事件里的线索。一场内部分裂，有人不乐见阿尔贝托青云直上。但那究竟是谁，甚至连T.H.R.U.S.H.里的人也不知道。克格勃特工从东柏林传来监听的情报，他在铁盒的纸条里看见了熟悉的字迹。俄国人写字母N时还是那么别扭，像个拗不过来的左撇子。
Sanders从国内给他发来电报，告诉他肯尼迪遇刺案的进展，事情似乎陷入了无解的迷潭。八月，柏林进入夏天。他搬出酒店，找了一个年轻的西德女人，试图和她发展一段长久点的关系。圣母啊，柏林的女人，赞美归于汉娜和特雷莎们。她们让他初经人事，在他进入这一行时成为他听话的小鸟儿，现在又来抚慰他苦闷的灵魂。她漂亮，坚定，温和，无可挑剔，而且想要结婚。此外，据他多年的经验来看，对他美国人的身份和钱很有兴趣。
他们最后分了手，她没有什么留恋，很快便和一个追求者订了婚。就是那时他觉得自己好像有点老了。他认为自己已经忘记那个俄国人，除了每周一次的例行通讯，公园里的铁盒，只要他愿意，他可以不知道Illya Kuryakin的任何消息。那很好。他害怕知道他的消息，哪怕只是听见有人提起尤里·安德烈耶维奇。
但该死的命运还是让他再次遇见了他。他身边依旧是那个克格勃的女人。他看见他搂着她的背，将她往舞池边上带。她更憔悴了，身上有被虐待的痕迹，但Solo不相信那会是Illya Kuryakin干的，红色恐怖不是那样的人。一个可怜女人，克格勃的燕子，就像那个在伊斯坦布尔，因为一个电话就得跟目标上床的女人一样。他走至门外，看见Illya把她交给了一个穿着皮衣的男人。她一看见那人，便浑身虚脱了一般。“我不去，”她说，抓着车门不愿进去。“要我做什么都行，我不去。”
“算了，”他听见Illya对那个人说。“别强迫她。”
“再给你三天时间考虑，娜塔莉亚。”那个克格勃的人说。“如果你再说 ‘不要’，我就把你拖到他的床上。”
她回到场上，颤抖地点着烟，瞥见了他。晚上好。她用嘴型无声地说，将滑到一半的吊带提了上来。火柴没擦着，他上前，帮她把火点上。
“谢谢。”她用俄语说，没有看他。
“很难，”Solo说。“我知道。”
她抬起头。
“我那晚喝醉了，抱歉。”
“我习惯了。”她说。
”要喝一杯吗？”
“你现在倒来装善人了？”
“那晚我失态了，”他说。“对不起。”
“你装得很好，”她抬起头，直视着他。“但我知道你是怎样的人。你不是什么正人君子，你不是什么体面人。”
越过她的头，他看见Illya Kuryakin正在看自己。“他在看我们，”中情局特工说。“您丈夫，别回头。”
她笑了声。“你真的以为他是我丈夫？”
“不然呢？”他也报以微笑。
“对，我们认识，而且上过床，”她说。“但那是很久以前的事了。”
“啊哈。”他扬起了眉。
“在训练营里面，他是那群男人中长得最好看的。我们在赫鲁晓夫的画像底下……”她看见了Solo询问的眼神。“他不喜欢说话，力气很大，像头熊。但这个孩子不是他的。”
金发的俄国男人开始向他们走过来了。“那么，先再见了，”Solo吻了吻她的手背。“保重。”
他经过Illya Kuryakin的身侧，西装略微擦过那人的肩。俄国人戴着领结，颜色很衬他那双忧郁不安的眼睛。他们都没有说话，如同两个陌路人。
在那之后的某天夜里，他接到了一个电话。他拿起话筒，但那边只听得见紧张的呼吸声。他用德文说了几句你好，依旧没有人回应，最后那边先挂了。
他的第一反应是让Illya Kuryakin给他查查这个号码，但一想到要再见到他，便觉得还是作罢。Gaby去了趟布宜诺斯艾利斯，回来时给他带来了不少南美的消息。Waverly远在香港，一时抽不了身，他们已很久没有取得什么太大的进展。Napoleon Solo知道，在这种情报的淡季，唯一可做的，只有蛰伏。
有天晚上，他独自一人回到公寓，刚拔出钥匙，就发现有个身影躲在角落里。他将手伸进外套里，摸到枪套。
“Napoleon Solo？”一个熟悉的女声说。
他将手松开，点开打火机，借着光看见一个金发女人站在那里。“晚上好，娜塔莉亚。”他说。
“你的电话被窃听了。”她的声音沙哑，显然不久前哭过。
“那个电话是你打的？”
“对。”娜塔莉亚说。“楼下的车是你的吗？”
他点了点头。
“我们去兜个风，”她裹紧了身上的围巾。“这里不是说话的地方。”
他按她说的照做了。就在他为她拉开副驾驶的门时，俄国女人忽然冒了句，“你怎么知道这次我不是来拖住你的？”
“我不知道。”美国人给她关上了门。
他们向郊区驶去，街上开始下起了雨，店铺都已打烊，远处偶有灯火。“你有兄弟姐妹吗？”娜塔莉亚问他。
“我有个姐姐。”Solo看了眼后视镜，没有跟踪的车。“你呢？”
“我是孤儿院长大的。我父母在打仗的时候死了。”
“我很抱歉。”
随后他们便陷入了沉默。转过一个路口时，她又开了口，“你有孩子吗？”
“没有。”
“也许只是你不知道。”
“听上去你知道不少秘密啊，小姐。”他笑道。“但我确实没有。”
“也许你有过。”
“怎么说？”
“也许只是你再也没有见过那个女人。”她说。“她也没法告诉你。”